Aus dem Leben eines Tierfilmers...

Der kluge Fuchs macht sich das Leben gern leicht und zieht in alte Bauten vom Dachs ein. Beide tun sich nichts, leben oft friedlich nebeneinander. Einen Dachsbau hatte ich ins Auge gefasst, saß dort fast jeden Abend in den Stunden vor und nach Sonnenuntergang, bis die Kamera aus Lichtmangel nur noch schwarze Bilder produzierte.

Es war im April, als ich plötzlich ein junges Füchslein sah. Die Augen waren noch blau, die Schwanzspitze weiß. Also ziemlich jung. Ich saß ohne Deckung, einfach nur in grünen Klamotten auf einem Baumstumpf. Ganz vorsichtig drehte ich die Kamera in die richtige Richtung. Verdammt - ich musste mich zusammenreißen: Vor Aufregung fing ich an zu zittern - das tut dem Filmbild natürlich nicht gut. Und dann war da noch einer. Und noch einer. Schließlich tollten acht Jungfüchse ein paar Meter vor mir herum. Die Aufnahmen waren wundervoll.

Am nächsten Tag saß ich wieder auf meinem Baumstumpf. Ja, da war wieder ein Fuchs und ich voller Konzentration. Wenn man sich so voll auf Tiere konzentriert, die überall auftauchen könnten, dann sieht man manchmal Gespenster. Neben mir schien sich etwas zu bewegen. Nee, da war bestimmt nichts. Die Sinne waren einfach überreizt. Aber dann bewegte sich wieder was, und ganz, ganz vorsichtig drehte ich den Kopf. Da waren tatsächlich fünf junge Dachse vier Meter neben mir aus einem Loch gekommen. Und spielten in den letzten Sonnenstrahlen. Wahnsinn. Vorsichtig Kamera drehen. Nicht zittern. Der Druck auf den Auslöser. Welch ein Tag: Das Ergebnis war zwar nur ein Füchslein, aber jede Menge Dachsszenen.

Ein Jahr später war ich an der gleichen Stelle. Die Spuren waren eindeutig: Wieder gab es Fuchsnachwuchs. Und ich wusste auch, wo das Loch war. Wieder saß ich fast jeden Abend da. Nach vier Wochen wurde ich unruhig. Und als ich einen roten Schwanz hinter einem Gebüsch rausgucken sah, mißtrauisch. Nach sechs Wochen wechselte ich den Standort. Denn da war noch ein Loch, wo ich bisher kaum Aktivität feststellen konnte. Das lag aber unter einem umgestürzten Baum. Gewissermaßen der Hinterausgang. Und den benutzten die Jungfüchse in diesem Jahr. In den folgenden Tagen konnte ich vom neuen Standort wieder einige schöne Aufnahmen machen.

Jahre vergingen, ich hatte andere Protagonisten vor der Kamera. Doch da meldete sich ein guter Freund. „Wir haben hier junge Füchse, die torkeln so komisch rum. Ob es denen gut geht?“ Als ich daraufhin vor Ort war, stellte ich fest, dass es sich um keinen Bau, sondern um ein Rohr unter einem Feldweg handelte. Und ein Jagdhund steckte gerade seine Nase herein.

Mist, dachte ich, nun kommen hier erst einmal gar nichts heraus.

Am folgenden Tag war ich wieder vor Ort. Plötzlich waren sie da. Sieben Jungfüchse, die sich gerade die ersten Male aus dem Bau wagten. Noch ganz tappsig. Manchmal kippten sie einfach um. Und schliefen ein im Sonnenschein. Alles ganz normal bei ganz jungen Füchslein.

In den Jahren hatte sich auch die Technik weiter entwickelt. Ich hatte eine Spezialkamera so ausgerüstet, dass ich sie über 30 Meter fernsteuern konnte. So saß ich im Auto, vor den Blicken der Jungen verborgen. Und direkt vor der Kamera kamen die Füchse raus. Wieder einmal eine Sternstunde, welche mir Familie Reineke bescherte. Und dann wagte ich es doch mal: Ich legte mich vorsichtig auf den Bauch vor den Ausgang des Baues.

An der Kamera in meiner Hand hatte ich ein Weitwinkelobjektiv. Das bedeutet, dann man ganz nah dran sein muss, dafür ist die Perspektive aber auch so, als wäre der Zuschauer hautnah dabei. Das geht nur bei Tieren, die entweder jung und ohne schlechte Erfahrungen sind, oder solchen, die den Menschen bisher nicht als Feind kennen gelernt haben. Und ich hatte Glück. Die Jungen kamen so nah, dass ihr Fell meine Hand berührte. Welch ein Erlebnis.

Danach hielt ich mich wieder im Hintergrund, filmte aus der Distanz. Noch ein paarmal konnte ich die Familie beobachten. Und erleben, wie die kleinen Fellbündel tüchtig wuchsen. Irgendwann waren sie dann verschwunden - hoffentlich auf und davon, und nicht bei einer Jagd erlegt, dachte ich mir. Aber eines war klar: Auch wenn so ein Rotrock machmal ein Huhn mopst (ich hatte selbst Federvieh und hin und wieder kam auch bei mir ein hungriger Fuchs zu Besuch) - ich werde immer ein Fuchsfreund bleiben!

„Den Job möchte ich auch haben. Mal auf‘s Knöpfchen drücken und viel Geld verdienen“ - sowas bekommt man schon mal zu hören. Tierfilmer sein sei doch eher ein Hobby. Irgendwo rumsitzen und auf irgendwelche Viecher warten - das ist doch keine Arbeit.

Um es gleich vorweg zu nehmen: Reich wird man bei diesem Beruf nicht. Denn das meiste Geld muss einfach in neue Technik investiert werden. Sonst wird es wirklich zum Hobby. Denn vor allem auf dem Fernsehmarkt herrschen strenge Regeln, was die technische Qualität des Materials anbelangt. Was dann übrig bleibt, reicht noch nicht einmal für eine Yacht in der Karibik. Und wenn ich mal den Stundenlohn ausrechne, dann kämen einigen Leuten sicher die Tränen.

Aber darum geht es auch nicht - wie in fast allen künstlerischen Berufen. Ja, ich habe mein Hobby zum Beruf gemacht, es ist aber auch eine Berufung. Ich bin Tierfilmer mit Leib und Seele, und das nicht nur acht Stunden am Tag!

Mal eben das Knöpfchen drücken: Wenn das mal klappt, dann ist es ein Glücksfall. Aber oft steckt in einer einzigen Aufnahme jede Menge Vorbereitungsarbeit. Da muss vorher das Tarnzelt aufgebaut werden - natürlich am richtigen Ort. Kamera und Stativ und was alles noch so benötigt wird, muss angeschleppt werden. Es gab auch schon den Fall, ich ich eine dicke Autobatterie einen knappen Kilometer zum Einsatz schleppen musste.

Dann folgt meist das Warten. Endloses Warten. Denn das Tier steht nicht sofort auf Kommando bereit.

Bei einer Fuchsfamilie saß ich vier Wochen jeden Abend vor dem Bau. Ich hatte den Ausgang im Auge. Dort hatten sich Jungfüchse gezeigt. Nach vier Wochen Ansitz stellte ich durch Zufall fest, dass sie einfach einen anderen Ausgang, der lange Zeit nicht genutzt worden war, wieder aktiviert hatten. Dort konnte ich den Kamerauslöser schon am ersten Abend drücken.

Es kommt schon vor, das in einer Aufnahme, die locker in fünf Sekunden über den Bildschirm flimmert, fünf Stunden oder fünf Tage Vorbereitungsarbeit stecken.

Im Oman war es das Gegenteil: Ich saß in einer Felsnische direkt am Meer, um von da aus die Kamera zu steuern, welche Schieferfalken aufnehmen sollte. Das Meer schwappte unten sogar bei Flut manchmal herein - doch ich konnte mich nicht abkühlen. Ich musste da sitzen bleiben. Bei bis zu 50 Grad und hoher Luftfeuchtigkeit. Bedingungen, die am Anfang den Kreislauf arg belasteten. Und schwitzen half auch nicht viel: Wegen der hohen Luftfeuchtigkeit war man nass und blieb es, Tag und Nacht, während der ganze Drehzeit.

Und dann ist da noch eine typische Tierfilmerkrankheit: Chronische Übermüdung. Denn nicht jedes Tier kommt mit der Sonne raus - manche ziehen die Nacht vor. Seien es Uhus oder der Hase, der nachts am Löwenzahn nagt. Manchmal vergesse ich auch einfach im Schnitt die Zeit, beiße mich fest und dann ist es plötzlich draußen dunkel, ich habe Hunger und die Uhr zeigt 2 Uhr am Morgen...

Besonders hart eine eine Zeit, als der Rotmilanfilm entstand: Es gab noch andere Aufnahmen zu machen. Deswegen ließ ich eine Kamera am Rotmilanhorst einfach durchlaufen. Morgens oder Vormittags hatte ich sie aufgehängt, acht Stunden lang speicherte sie dann Material auf der Speicherkarte. Abends holte ich die Speicherkarte ab und dann dauerte es drei Stunden, bis alles in den Computer eingelesen war.

Danach musste ich das gesamte Material durchgehen, löschte die langweiligen Bereiche und behielt die spannenden Szenen. Denn die Küken dösten meist oder putzten sich - davon hatte ich schon genug Aufnahmen. Das dauerte noch mal einige Stunden. Meist wurde ich erst fertig, als der Morgen graute. Die folgende Nachtruhe fiel meist viel zu kurz aus, die Ringe um die Augen traten nach und nach deutlicher hervor.

Und dann, eines Morgens, steckte ich, vollkommen neben mir stehend, zwei Stecker falsch herum zusammen. Oben am Horst sagte es leise „Plopp“, ich sah ein kleines Rauchwölkchen, mit dem die eine Kamera ihre Seele aufgegeben hatte.

Es gibt Menschen, wenn man die fragt, was ihr Lieblingswetter ist, kommt wie aus der Pistole geschossen: „Sonne. Wärme.“ Oft noch in Zusammenhang mit Wasser außen, vielleicht auch einem Bierchen innen.

Wenn ich nach meinem Lieblingswetter gefragt werde, halten mich die einen für verrückt, und die anderen verstehen es nicht, halten es für einen deplazierten Scherz. Wenn es draußen richtig zur Sache geht, dann ist das mein Wetter. Vor allem Gewitter. Wenn‘s blitzt und donnert, wenn Sturmböen über das Land fegen oder Hagel prasselt, dann bin ich in meinem Element und irgendwo draußen unterwegs. Natürlich mit der Kamera.

Diese etwas eigenartige Vorliebe entwickelte sich schon in der Kindheit - wenn es blitzte, stand ich am Fenster. Erste Erklärungen der Erwachsenen befriedigten mich ganz und gar nicht. Luftströme die aneinander reiben. Nee, das war mir damals nicht einleuchtend.

Am Nachmittag zog eine grauschwarze Wolkenmasse von Nordwesten heran. Heute weiß ich, dass es ein ganze Rudel von Gewitterwolken war, die sich gegenseitig beeinflussen und eine ganz eigene Dynamik entwickeln. So ein Gewittercluster, wie man dieses Rudel auch bezeichnet, kann stundenlang aktiv sein, bevor er sich auflöst.

Jedenfalls schlug es ein, der Strom fiel aus, Putz bröckelte von der Wand. Die Mülltonnen wurden allein durch den Donnerknall auf die Straße gewirbelt. Der kleine Bach nebenan trat über die Ufer, das Haus wurde zu einer Hallig. Vom metallenen Fenstergriff sprang leicht kribbelnd ein Funke zu mir über, als ich mir die Nase an der Fensterscheibe platt drückte. Kurz und gut: Es war herrlich, ein Gewitter, an das ich mich mein Leben lang erinnern werde.

Doch all die Bücher, die ich verschlang, konnten mir damals nicht plausibel erklären, wie es überhaupt dazu kam, dass sich Wolken elektrisch aufladen. Viele andere Phänomene wurde ebenfalls recht unzureichend beschrieben. So reifte der von jugendlichem Übereifer geprägte Entschluss: Ich muss das selber herausfinden. Dazu brauchte ich einen Computer und jemanden, der sich damit auskannte. Ein Klassenkamerad hatte damals einen C64. Heute sind die meisten Armbanduhren leistungsfähiger. Doch damals war das eine tolle Möglichkeit.

Als armer Schüler baute ich einfache Geräte, mit denen Wetterdaten erfasst werden konnten. Die wurden in der ganzen Region an Freiwillige verteilt - die schrieben die Daten auf, wenn ein Gewitter kam. Die ausgefüllten Gewittermeldebögen wurden per Post zurück geschickt - eMail gab es noch nicht.

So ging es mehrere Jahre, dann waren Klassenkamerad Martin Bleilebens und ich so weit, um beim Wettbewerb „Jugend forscht“ teil zu nehmen. Wir konnten mit den Daten unseres Beobachternetzes beweisen, das Gewitter ganz bestimmten Bahnen folgen. Und das noch vor dem Zeitalter der Blitzpeilung und des Regenradars. Zu unserer Ausstattung gehört ein Blitzerzeuger, mit dem wir Auswirkungen von Gewittern in einer kleinen Modelllandschaft simulieren konnten. Da schlug der Blitz dann in eine Art Puppenhaus, da standen Pferde und Kühe oder Masten mit Freileitungen. Wenn wir die Maschine in Betrieb nahmen, fielen außer dem robusten C64 die anderen Computer der Jugend-forscht-Teilnehmer aus. Und wir wurden Sieger im Regional- und Landeswettbewerb, im Bundeswettbewerb gab‘s den 4. Platz.

Eine Sache faszinierte mich zu der Zeit sehr: Die Auswirkungen der Gewitter auf die Natur.   Zwar gab es noch jede Menge anderer Fragen zu dieser Wettererscheinung, doch dafür hätte ich eine etwas teurere Messausstattung gebraucht. Und daran war nicht zu denken. Also beschaffte ich mir eine primitive Videokamera, um das Tierverhalten bei Gewittern zu dokumentieren. Die ersten Gehversuche waren so faszinierend, dass für mich fest stand: Ich werde nicht Meteorologe (die Stellen in der Forschung waren ohnehin mit Sechsern im Lotto zu vergleichen), sondern Naturfilmer. Und das hat nach Jahren schließlich geklappt.

Doch dem Gewitter blieb ich treu. In fast allen Filmen, bei denen ich beteiligt bin, wird, wenn möglich, ein Gewitter eingebaut. Natürlich bin ich auch immer dann draußen, wenn dunkles Gewölk aufzieht.

Als ich wieder einmal die Wetterkarte studierte, stellte ich fest, dass sich im Allgäu ein Schwarm von Gewitterzellen gebildet hatte. Diese Zellen waren auf Nordkurs, nachmittags passierten sie Frankfurt. Kurs: Richtung Teutoburger Wald. Ich rechnete mir aus, dass die Ankunftszeit so gegen 21.30 Uhr sein würde. Weil ich befürchtete, dass sich m Abendverlauf das Unwetter nach und nach auflösen und auch nicht mehr die Überquerung des Teutoburger Waldes schaffen würde, fuhr ich ihm entgegen.

Ich suchte mir einen schönen Hügel mit weitem Blick aus. Die Wolken vorher waren eher langweilig - für eine Zeitraffer nicht schön genug. Es wurde dunkler. Dann begann das Wetterleuchten. Mir standen plötzlich die Haare zu Berge - ein Zeichen für viel Elektrizität in der Luft. Dann sollte man tunlichst Schutz suchen. Also packte ich die Kameras in Auto. Über mir flammten erste Blitze auf - leider verdeckt durch Wolken.

Etwas anderes fiel mir auf: Der Himmel hatte sich verfärbt - so ein Stich in grünliche. Ich wusste, dass das ein Zeichen für Hagel war. Schon schob sich aus der Ferne eine helle, breite Säule heran, die zu den Wolken herauf reichte. Das verdächtige Rauschen wurde lauter und lauter. Dann prasselten bis zu tischtennisballgroße Hagelkörner herab.

So etwas erlebt man nicht oft - ich schaltete also die Autoscheinwerfer ein und machte einige Aufnahmen. Weil das Bild durch Autoscheiben nicht gut aussieht, stieg ich aus. Die Körner hüpften nach dem ersten Auftreffen oft noch mal zwei Meter hoch. Zum Glück war die Außenhaut meines alten, guten Mercedes aus dickem Blech. Es schepperte fürchterlich, doch es gab keine Beulen. Die Beulen bekam ich, als ich zweimal draußen für ein Dutzend Sekunden filmte. Nachher hatte ich blaue Flecke an den Armen und Schultern. Und in der Originalaufnahme hört man auf der Tonspur leises „Aua“ und ebenso leise Flüche. Seit dem habe ich meist einen Helm im Fahrzeug dabei.

Andere hatten mit ihren Karossen weniger Glück: Sie bestanden hinterher nur noch aus Wellblech. Den Rückweg trat ich durch knöchelhohe Eisschichten an. Das Unwetter erreichte am nächsten Morgen die Nordsee, wo es sich auflöste.

Unser lieber alter Kollege Heinz Sielmann hätte sicher im Nachbarbaum eine Plattform gebaut, einen schön getarnten Ansitz. Doch dazu müssen die Bäume richtig stehen, man muss freien Blick auf den Horst haben und das Wetter muss mitspielen. Denn wenn mal windig ist, dann schwanken die Baumkronen. Und dann verwackeln auch die Aufnahmen.

Wir erfanden also eine neue Technik, eine Art Kamerafahrstuhl.

Als im Winter die Hausherren noch im Süden weilten, brachten wir mit einem Hubwagen die Aufhängung am Horst an. Das war oft abenteuerlich. Mal fror das Hydrauliköl ein, und wir mussten uns samt Ausrüstung in 15 Metern Höhe schön fest halten, damit wir nicht aus den Korb des Hubwagens rutschten. Mal fuhr sich der Wagen auf einem Feld fest, als die Sonne die Oberfläche in Schlamm verwandelte. Oder die Höhe reichte nicht ganz aus. Dann kam ein größerer Hubwagen, und es fehlte immer noch ein Meter, als die Sicherheitsabschaltung in Kraft trat. Da half dann nur beherztes Schwingen, bis wir den Baumstamm zu packen bekamen und und so an den Horst heranziehen konnten.

So wurden vier Rotmilannester mit Technik versehen. Und bei einem hatten wir Erfolg. Die Rotmilane zogen ein und fanden die Installation ganz in Ordnung.

Im zweiten Jahr der Dreharbeiten hatten wir vier weitere Horste mit Technik ausgestattet, zwei davon wurden besetzt, einer allerdings von den weltweit verbreiteten Schwarzmilanen. Wir erlebten jede Menge Abenteuer bei den Dreharbeiten. Mal kamen Wildschweine vorbei, mal löste sich oben eine Schraube. Die Folge: Kasten samt Kamera machten sich beim einrasten selbstständig und kamen, der Schwerkraft folgend, herunter. Und der Kasten beschleunigte dabei auf atemberaubende Werte. Kurz hatte ich überlegt, ob ich alles auffangen könnte - verwarf die Idee glücklicherweise wieder.

Einmal schloss ich, vollkommen übernächtigt, die Stromversorgung falsch an. Die Folge war ein leises Zischen im Kasten, ein protestierender Ruf der jungen Milane und ein Rauchwölkchen, das aus dem Kasten quoll und den Tod der Kamera besiegelte.

Rotmilane schlagen keine große Beute. Mäuse gehörten zur bevorzugten Beute, die Alttiere nehmen sogar Regenwürmer und Großinsekten. Besonders gern erbeuten sie Aas. Das rennt nicht weg und wehrt sich nicht. Und so legten wir für unsere Milane einen Luderplatz an.

Hört sich lustig in der Jägersprache lustig an, ist aber einfach ein Platz, wo man tote Tiere deponiert. Oft sammelten wir überfahrene Tiere ein. Wenn die ein paar Stunden liegen, dann sind sie ein olfaktorisches Problem. Dann hilft es nur, beim Transport alle Fenster auf zu machen. Manche Verkehrsteilnehmer werden auch ein wenig sparsam geschaut haben, wenn sie im Heckfenster des Geländewagens schlanke Rehbeine aufragen sahen. 

Am Luderplatz roch es auch nicht gerade nett, vor allem im Sommer. Dann war das Ansitzen dort nicht immer ein Vergnügen.

Ähnliche Erfahrungen machten wir in Spanien. Neuzeitliche Rotmilane pflegen in den Süden zu wandern. Nicht wegen der Wärme. Wir wir erfahren mussten, kann es in der Schweiz und in den Pyrenäen verdammt kalt werden. Nein, sie finden dort einfach besser Nahrung. In Spanien gibt es Luderplätze für Geier und Co, nachdem wegen eine EU-Verordnung keine toten Tiere mehr in der Landschaft liegen durften. Dass sie weg geräumt wurden, brachte Milan und Geier an den Rand der Ausrottung, deswegen werden sie jetzt zum Fressen an speziellen Stellen rausgelegt.

Oder in der Schweiz gibt es sogar private Fütterungen für die Tiere. Rotmilane treffen sich im Süden zu Schlafgemeinschaften - dann sitzen hundert und mehr dieser Vögel in speziellen Bäumen. Das wollten wir natürlich auch filmen. Wir machten uns also auf den Weg in die Pyrenäen. Weil der Film vor allem über Spenden finanziert wurde, hatten wir nur ein arg begrenztes Budget. Wir hatten nicht viel Zeit, so einen Rastplatz zu finden.

Die kleine Expedition war beschwerlich - auch wenn einige böse Zungen daheim in Lippe Gerüchte von Tierfilmer-Lustreisen verbreiteten. Es war kalt, es stank auf den Luderplätzen. Eines der Tarnzelte mussten wir hinterher weg werfen, weil es den Geruch des Luderplatzes angenommen hatte. Es wieder im Auto in die Heimat zu transportieren, war einfach unzumutbar.  Als wir aber dann nach ein paar Tagen filmen konnten, wie sich auf einmal hunderte Rotmilane am Himmel versammelten, fielen uns regelrechte Felsbrocken vom Herzen.

Mutig geworden, ging es noch in die Schweiz. Dort füttert im Kanton Luzern ein engagierte Bauer seine Rotmilane. Mehr als 200 finden sich im Winter bei ihm ein, sie bekommen jeden Morgen um 9. Uhr Frühstück. Doch vorher gab es noch technische Probleme.

Der Spanische Diesel im Tank machte dann bei den minus 22 Grad in der Schweiz nicht mehr mit. Diesel wird bei tiefen Temperaturen zu Gelee. Wie in einem schlechten Film stotterte der Motor unseres Geländewagens in Sichtweite der Tankstelle und ging aus.

Ein andere Geländewagen kam uns zu Hilfe, zog uns bis zur Tanke. Dann gab es den guten winterfesten Schweizer Diesel und zur Sicherheit noch einen Schluck Super oben drauf. Und schon schnurrte unser Auto wieder wie ein Schweizer Uhrwerk.

Dann konnten wir filmen. Über dem Futterplatz kreisten 200 Rotmilane und 40 Bussarde wie ein großer Vogeltornado. Und wir brachten einzigartige Aufnahmen mit.

Bei Vorträgen werde ich immer wieder gefragt: „Wie findest Du die Tiere eigentlich?“

Dann muss ich immer einwenig nachdenken - denn so auf die schnelle Art und Weise lässt sich diese Frage nicht beantworten. Einfach zu beantworten ist es allerdings, wie es nicht geht: Nämlich einfach draußen rumlaufen, mit Stativ und Kamera auf der Schulter, vielleicht noch einem deftigen Frühstück im Rucksack, und nach passenden tierischen Motiven suchen.

Das ist zu ineffektiv - kann höchstens als romantisierende und naive Vorstellung des Tierfilmerdaseins dienen. Doch diese Vorstellung ist weit verbreitet - ich muss die Zuhörer dann leider immer wieder enttäuschen.

Fündig werde ich auf ganz andere Weise: Da sind vor allem befreundete Naturschützer, Jäger oder Förster. Die entdecken eine ganze Menge - und manchmal rufen sie an. So auch einer meiner Lieblingsförster. „Da sitzen bei mir junge Uhus im Revier. Direkt am Boden. Interessiert Dich das?“, lautete der Anruf. Na klar. Das war interessant und es entstanden einzigartige Bilder.

Immer wieder gibt es Hinweise von naturbegeisterten Menschen. Die fallen meist in zwei Kategorien: Zum einen inspirierend und interessant, zum anderen gut gemeint, lieb und nett, aber leider nicht für mich nutzbar. Zu letzterem gehören so Beschreibungen, wie: „Also da in dem Wald, da brütet bestimmt der blaukarierte Tannennadelfresser“ (das ist jetzt ein Phantasietier, kann aber durch alle anderen ersetzt werden). Wenn ich dann nachhake, dann kommt meist das: „Ich hab ihn da schon ganz oft gesehen. Nein, aber vor dem Bau (oder das Nest) ist, das weiß ich nicht. Es ist aber bestimmt da.“ Leider könnte ich bei solchen Angaben an dem jeweiligen Ort warten, bis ich alt und grau bin und die Kamera Spinnweben ansetzt. Denn dann was zu finden, ist ein reiner Glücksfall.

Manche rufen auch an, weil sie eine ganz tolle Beobachtung gemacht haben. Und sie wollen es unbedingt loswerden. Dann geht man als freundlicher Naturfilmer nett darauf ein. Doch in den wenigsten Fällen lohnt es sich, hinzufahren. Beispiel gefällig: „Hier kommt immer ein großer Vogel auf dem Feld nebenan. Gestern habe ich ihn das letzte Mal gesehen“. Bei genauerem Nachfragen entpuppt sich der Vogel dann vielleicht als Rotmilan. Der ist aber inzwischen längst über alle Berge. Dennoch freue ich mich, mit welcher Begeisterung diese Beobachtungen oft geschildert werden.

Oft können die begeisterten Menschen auch nicht unterscheiden, was bei Fotografen und was bei Filmern wichtig ist. Um ein Tier in seiner Umgebung zu dokumentieren, reicht oft ein Bild. Dann sitzt der Star vielleicht wunderschön glänzend in der Morgensonne. Das perfekte Bild. Postkartenreif. Doch für mich, als Filmer, reicht das einfach nicht. Im Film muss man Geschichten erzählen. Und der Star muss was machen, aktiv sein. Wenn er umherhüpft und singt - das ist schon was. Noch besser wäre das Sammeln von Nistmaterial, das Brüten und das Füttern von Jungen. Dann wird eine Geschichte draus, die in einem Film erzählt werden kann.

Dennoch bin ich über jeden Hinweis dankbar - manchen kann ich nur nicht nachgehen. Deswegen ermutige ich die Menschen immer wieder: Sagt Bescheid, wenn was Besonderes beobachtet wird, vielleicht findet es ja doch noch irgendwann mal den Eingang in einen Naturfilm...

Das Tier einfach nur zu zeigen - dies ist in den meisten Fällen nicht zielführend. Und deswegen auch immer die Nachfrage meinerseits, wo die Bauten, die Nester oder ähnliches sind. Natürlich gibt es Ausnahmen. Wenn, wie vor Jahren an den Externsteinen ein Felsläufer vorbei kommt, weil ihn ein Sturm aus den Alpen hergeweht hat. Hier kommt das seltene Tier nicht vor. Dann reichen schon ein paar bewegte Aufnahmen - zum Glück - weil es einfach eine Rarität ist, Und dann muss einfach das Ambiente herhalten, um eine Geschichte zu erzählen.

Oder kürzlich suchte ich ein Blaukehlchen. Das nistet auch gern im Röhricht. Da ein Nest zu entdecken, das ist schon wie ein Fünfer im Lotto. Und für einen Film sollte es wenigsten ein paarmal im Bild zu sehen sein. Ein befreundeter Fotograf gab mir einen Tipp. In einem Moor, an einer bestimmten Stelle,  hatte er immer wieder den schönen Vogel gesehen. Ich fuhr also dort hin und schaltete einen Klangattrappe ein. Das ist ein Lautsprecher, der bei Vögeln idealerweise den Reviergesang wieder gibt. Der Vogel vermutet somit einen Konkurrenten in der Nähe und kommt herbei, um den Eindringling mal zu mustern und vielleicht zu vertreiben. Oder er reagiert mit einem intensiven, eigenen Reviergesang. Der hübsche, kleine Kerl kam sogar so nah heran, dass ich ihn nicht mehr scharf stellen konnte. Mit ein wenig Futtersuche und seinem Reviergesang hatte ich dann meine Mini-Geschichte beisammen.

Und es gab auch etwas zum Schmunzeln. Zwei ältere Damen kamen vorbei, und eine fragte, angesichts des an eine kleine Kanone erinnernden Teleobjektivs, ob ich mich auskenne. In meiner sprichwörtlichen Bescheidenheit entgegnete ich, dass ich mich kaum auskennen würde - ich wusste ja noch nicht einmal, worum es ging. „Wissen Sie denn, welcher Vogel da gerade singt?“ fragte die nette Dame. Klar, das konnte ich ihr identifizieren. „Das ist ein Blaukehlchen“ antwortet ich. Worauf sie staunend entgegnete, das das ja richtig toll sein, dass es hier Blaukehlchen gebe. Allerdings kam der Gesang aus meiner Tonkonserve - deswegen konnte ich auch mit Bestimmtheit sagen, was es war.

Bei diesem Vogel hatte mir ein Fotograf freundlicherweise weiter geholfen. Mit einigen Kollegen klappt das wunderbar. Wir tauschen uns aus, zu beiderseitigem Nutzen. „Du suchst einen Dachs? Hab ich, zeige ich Dir. Weißt Du eventuell noch von einem Neuntöternest?“ oder „Kannst Du mal die Augen offen halten, ich suche Siebenschläfer. Dafür könnte ich Dir eurasische Zwergmäuse anbieten, die haben geworfen und ich bin fertig mit filmen“. So gehen oft die Deals hin und her. Oder manchmal nehme ich auch junge oder kranke Wildtiere auf, päppele sie auf und dann müssen sie diesen Aufwand vor der Kamera „abarbeiten“. Und manchmal profitiert auch mal ein begeisterter Kollege davon. Alle haben etwas davon, freuen sich, denn man schnappt sich ja nichts weg. Jeder Film ist individuell, jedes Foto auch. Darauf kommt es an. 

Doch es geht auch anderes. Es gibt Kollegen, die blocken einfach. Sie machen zwar Stilaugen, wenn sie die jungen Dachse im Film sehen, und fragen dann auch, wo man die finden kann. Und wollen es gleich gezeigt bekommen, vielleicht sogar mit vorhandenem Tarnzelt und natürlich einer Garantie, dass Meister Grimbart auch wirklich Punkt neun Uhr den Bau verlässt. Denn sie sind ja vom Fernsehen.  Und dann hat sich das Tier auch gefälligst danach zu richten. Wenn man sie aber nach etwas fragt, kommt die Antwort: „Oh, das ist ganz schwierig. Leider können wir da nicht weiter helfen“.

Es gibt so ein paar Vogelarten, da bekommen eingefleischte Ornithologen leuchtende Augen. Die Arten sind regional unterschiedlich. Klar, Haussperling und Amsel werden jetzt nicht zu puren Begeisterungsstürmen führen. Wobei man sagen muss, dass in Brehms Tierleben vor mehr als 100 Jahren noch stand, die Amsel sei ein scheuer Waldbewohner. Aber Zeiten ändern sich, und auch die Evolution schreitet voran. Heute nutzt die Amsel auch gern Parks und Gärten, folgte dem Menschen, passte sich neuen Lebensbedingungen an.

Nicht gerade häufig ist auch das Schwarzkehlchen in Lippe. Es gab Jahre, da konnte man die Bruten im Kreis mit einer Hand abzählen. Und so freute ich mich riesig, als ich einen Tipp bekam. Auf einer Wiese war es mit Futter gesichtet worden. Allerdings lag das in Frage kommende Areal genau zwischen zwei Wanderwegen und war auch bei Hundegassigehern recht beliebt. 

Ansitzen mit einem Tarnzelt? Kam auf keinen Fall in Frage - schließlich sollte ja keine Aufmerksamkeit auf den seltenen Vogel gelenkt werden. Und so griff ich auf eine selbst entwickelte Technik zurück - die ferngesteuerte Kamera. Die fällt im hohen Gras nicht auf.

Zunächst gab es da einen Pfahl eine alten Weidezaunes. Den nutzten Papa und Mama Schwarzkehlchen gern, um bei ihren Futterflügen einen Zwischenstopp einzulegen und zu schauen, ob die Luft rein  war.

Weil kein Mensch in der Nähe war, gewöhnten sich die Vögel schnell an die Kamera nach knapp drei Minuten wurde der Pfahl wieder angeflogen. Manchmal fanden die Tiere es auch witzig, auf der Kamera selbst zu landen - eigentlich das beste Kompliment, dass sie mir machen konnten.

Von dieser Position aus konnte ich auf einem Kontrollmonitor verfolgen, welche Route die Vögel nahmen, und so entdeckte ich das Nest in einem Grasbüschel. Man muss nämlich wissen, dass Schwarzkehlchen auf dem Boden brüten. Erste Aktion war es dann, einen Wildpfad unpassierbar zu machen - der führte einen Meter neben dem Nest entlang und wurde gern von Spaziergängern und Hunden benutzt. Ein paar große Ranken von Dornengestrüpp wirkte Wunder.

Dann konnte ich die Kamera auch am Nest positionieren. Nach zwei Wochen waren alle vier Jungen flügge, hüpften Munter auf Zäunen und in den Büschen umher. Sie hatten alle Überlebt - und ich hatte einzigartige Aufnahmen aus der Kinderstube der Schwarzkehlchen. Teilweise hatten sie sich sogar ins Objektiv gekuschelt, während ich an die 100 Meter entfernt saß und per Funk die Kamera bediente. Ein gute Trick, die Tiere nicht zu stören - denn dann würden sie auch nicht das natürliche, authentische Verhalten zeigen. Und das möchte ich ja auch aufnehmen.

Ein Naturschützer, der die Aktion begleitet hatte, war auch begeistert. Ein Kollege von ihm aber weniger - er war aus dem Häuschen und wollte mich sogar anzeigen. Dabei haben die Schwarzkehlchen wahrscheinlich wegen der Dreharbeiten überlebt. Weil dort dann weder trampelige Ausflügler noch schnüffelnde Hundeschnauzen unterwegs waren.

Für mich war es ein wundervolles Erlebnis - an das ich oft noch zurück denke!

Sie sind beeindruckend. Allein schon wegen ihrer Größe. Wenn sie uns brummend wie ein Jumbojet umkreisen, dann bekommt jeder Respekt. Und wenn sie noch einen draufsetzen wollen, dann erzeugen sie mit ihren Kieferzangen knackende Geräusche. Das heißt dann auf hornissisch: „Hab Respekt und lass uns in Ruhe. Ansonsten wissen wir uns zu wehren!“.

Stechen tun Hornissen eigentlich selten. Sie setzen auf Abschreckung, sind eigentlich gutmütige Wesen. Dass drei Stiche einen Menschen und sieben ein Pferd umbringen, ist reiner Aberglaube - heute würde man „Fake-News“ dazu sagen. Nur Allergiker sollten sich in Acht nehmen.

Anfang der 90er Jahre des vergangenen Jahrhunderts (mein Güte, wie lange ist das schon her - man wird ja nicht jünger) begann mein Interesse am Tierfilmerdasein und es gab erste Gehversuche mit der Kamera. Drei Themen hatten es mir angetan: natürlich Gewitter - die sind immer noch meine Leidenschaft. Dazu auch die heimischen Amphibien und staatenbildende Wespen.

Damals war Diana vom Rolfschen Hof mit im Boot, und wir scheuten uns nicht, drauf los zu filmen. Bei den Dreharbeiten zu staatenbildenden Wespen waren natürlich auch Hornissen ein dabei. Wir hatten einen Tipp bekommen. In einem Hochstand sollten sie wohnen. Zum Glück war er nicht besonders hoch.

Fenster und Türen waren allerdings von innen verriegelt, und sämtliche Ritzen hatten die Insekten mit ihrem Papier hermetisch geschlossen. Um die schönen Brummtöne einzufangen, hängten wir erst mal ein kleines Mikrofon dort auf, wo die großen Wespen ein Loch gelassen hatten, um ins Innere zu gelangen. Das fanden sie nicht besonders witzig. Zum Glück richtete sich ihr Zorn nur auf das Mikro, es wurde mit Bissen und Stichen traktiert. Das produzierte aber auch tolle Geräusche.

Es dauerte Stunden, bis wir vorsichtig eine Fensterklappe aufgehebelt hatten. Dabei mussten wir uns wie in Zeitlupe bewegen - um nicht den Ärger der Insekten auf uns zu ziehen. Dann endlich sahen wir das Nest: Etwa medizinballgroß und nach unten hin halboffen, also keine geschlossene Kugel. Das ist typisch für Hornissen.

In späteren Jahren kam ich immer wieder mit Hornissen zusammen. Einmal hatten sie sich wohnlich in einer Baumhöhle auf einer Halbinsel eines Sees eingerichtet. Das war einfach zu malerisch um nicht Aufnahmen zu machen. Dazu musste ein starker Strahler auf die Insekten gerichtet werden, um sie ins rechte Licht zu rücken. Zusammen mit meiner Kollegin Sarah Herbort hatte ich die Kamera auf einen fünf Meter langen Schwenkarm montiert, einen Kamerakran. Der Aufbau eines solchen ist schon eine Wissenschaft für sich. Es dauert seine Zeit. Die Hornissen tolerierten die Aufbauarbeiten großzügig.

Als die Aufnahmen im Kasten waren, konnten wir mit vereinten Kräften den Kran ein wenig wegrücken und dann abbauen. Doch den Strahler hatten die Tiere inzwischen lieb gewonnen. So, dass sie ihn umschwirrten und wir nicht heran kamen. Weil die Hornissen ein Zufallsfund waren, hatten wir natürlich auch keine Imkerverkleidung eingepackt. Wir beschlossen, sich die Tiere erst einmal beruhigen zu lassen, und einen kleinen Imbiss zu uns zu nehmen. Ein paar Kilometer weiter sollte die beste Pommesschmiede der Gegend sein. Gesättigt und gestärkt besuchten wir eine Stunde später die Hornissen. Die Batterie des Strahlers hatte inzwischen aufgegeben, die Hornissen nicht. Sie belagerten den Luftraum um das Gerät regelrecht. Uns blieb es nur übrig, 40 Kilometer nach Hause zu fahren, den Schutzanzug einzupacken und dann wieder 40 Kilometer zu unseren fliegenden Freunde zu reisen.

Vermeintlich stichsicher vermummt rettete ich den okkupierten Strahler. Eine Hornisse wollte aber nicht aufgeben und stach mich noch durch den Anzug - hinterlistig auf meinem Rücken sitzend, bis Sarah einschritt. Aber ich habe es ihr nicht krumm genommen, der Hornisse, meine ich. Wir hatte schöne Bilder im Kasten...